Sueños Difusos

Cuando vuelvas

Sun, 29 May 2011 20:11:00 -0400

Te guiara la pereza de los caminos recorridos cuando vuelvas.

La ligereza de los pasos dados, la tristeza.

Y te estaré esperando como siempre he aguardado, sentada en aquel pórtico que la añoranza me ha creado. Nos veremos a los ojos como dos desconocidos, de esos que se aman tan solo para sentirse aturdidos…Te acercaras vagamente descubriendo tu figura a través de esta niebla tan densamente oscura. Sabré que eres tu por tus sonoras pisadas que al tocar la madera hacen un hueco en mi alma.

Descubriré con pavor la verdad que te agobia, que no soy la misma, que me he convertido en otra, que todo este tiempo que por ti he esperado no ha sido acto altruista ni desinteresado, que tu llegada no cambia nada, que sigo perdida, nadando en la nada, todo menos viva. Admitiré acongojada que me he equivocado, no ha sido la añoranza quien el pórtico ha creado, he sido yo misma quien se ha alimentado, de mentiras piadosas todos estos años…Para ese momento tan desafortunado, la brisa nocturna ya me habrá despertado y ya te habrás ido a cantar con el viento, tonadas armónicas tan dignas de espectros.

La Barra Donde Bebe El Diablo.

Wed, 20 Apr 2011 21:33:00 -0400

“Valerio piensa que sólo borracho se puede vivir en estos cañaverales” Marrero Aristy, Over.

La China se traga una jumbo de desayuno. La toma de una, como si fuese medicina para los pesares remendados de su ayer…Dice que prepara su estomago para la jornada de hambre que le espera y la noche de amores desenfrenados con los que paga el alquiler. Su mono ajustado que aniquila cualquier posibilidad de imaginación, destaca las cicatrices que decoran sus pellejos, es como si la vida despiadada escribiera una historia de penurias en su piel, esa piel que se ha estirado infinitas veces para parir los hijos que le ha adjudicado el destino, el generoso destino…

Del otro lado de la barra esta El Manco, así le llaman porque le falta una mano, en la otra sostiene una chatica, su inseparable compañera de infortunios y fortunas que ha aprendido a abrir con dos dedos del pie. Aunque hoy descansa en la barra, piensa que tirado en la alcantarilla el ron sabe mejor, el frío del pavimento contrarresta el calor del líquido cuando baja por el esófago, arrastrando consigo los recuerdos que se empeña en no recordar. Todos se preguntan como perdió la mano y el inventa una nueva historia cada vez que lo cuestionan, su favorita es en la que dice ser un retirado marín estadounidense a quien una granada impetuosa le explotó en la mano antes de tiempo, pero cuentan las malas lenguas una historia relacionada con voyeurismo y esposos celosos que toman la justicia en sus propias manos.

En la angosta pista improvisada en medio de la Barra Donde Bebe El Diablo se contornea Cuco La Salsa, dice que al nacer su corazón bombeo son antes que sangre y lo demuestra con sus arriesgados pasos de baile. Los zapatos de charol lustrados hasta reflejar en ellos su alma y el sombrero de ala ancha para disimular la calva se mueven con envidiable soltura en la ceñida sala, en la barra, una botella de Brugal enmallada, que se emboca cada vez que una voltereta le cansa, su combustible según asegura, el que se mezcla en sus venas con el son y la salsa.

Detrás de la barra se pintorretea la Chucha, tratando de emular la morena de fuego que fue alguna vez, la propietaria de la barra apretuja sus desparramadas tetas a la altura del cuello mientras entona un bolero de esos que irónicamente invitan al pecado apelando al pudor y la vergüenza. Los extraños la cuestionan sobre la hora en la que el Diablo bebe en la barra y ella deja escapar una sonrisa picara que se escurre entre sus garabateadas bembas…Así como quien conoce el momento exacto en el que la tierra dejará de girar, tal como quien esconde la miseria humana de las almas marchitas que a punta de ron ayuda a curar.

In your arms.

Sat, 26 Mar 2011 19:38:00 -0400

Endormie dans tes bras, ma solitude éternelle s’éteint.

La doute n’a pas de place, lá bas, á la lumière de tes mains.

Il ne fait pas de froid, les larmes s’épuisent, mon coeur bat plus vite, la vie n’a pas de mal….

Il n’y a rien a craindre, non plus une chose dont se plaindre quand tu es près de moi. Alors rapproche-toi, laisse moi placer la tete sur tes épaules encore une fois.

Impresiones sobre el Señor Duelo y la Doña Muerte.

Mon, 28 Feb 2011 15:55:45 -0500

He cambiado de domicilio para que la muerte no me encuentre… Mientras, intento infartar las manecillas de mi reloj pero torpes y renuentes no paran de girar, rotan a su ritmo como quien espera el favor de un Dios, interrumpiendo el silencio en habitaciones enmudecidas para recordarnos el pasar incesante del tiempo. He cambiado de domicilio para que la muerte no me encuentre pero olvidé por completo que ella también habita en camiones de mudanza, tiene un “Yo te mudo” escrito con caligrafía infantil en la frente por si algún día decidimos marcharnos, por si algún día cambiamos de domicilio para que no nos encuentre.

Real Utopía

Wed, 02 Feb 2011 17:41:12 -0500

Me posé sobre las alas de una mosca cierta vez, me hipnotizó con sus colores tornasol hasta perder la noción del tiempo, al percatarme, era tarde…Mis pies no tocaban el suelo y nos elevábamos como en un torbellino de ensueño sobre las copas de los árboles y las calles de mi infancia. Sobrevolamos islas con formas de tortuga, peñascos y valles de hadas, bosques donde habitan gigantes y playas de arenas blancas, descanso de piratas tuertos y sirenas varadas.

La brisa matinal dibujó sobre mi cara un rubor indeleble, el rocío perfumó mis entrañas y las ramas secas jugaron con mi pelo entusiastas. El viento susurró mi nombre mientras comía ambrosía en el Olimpo, fabriqué nubes con Zeus cuando las ninfas cantaban y reí…Reí de los chistes de Dios sentada en el portón del cielo hasta que la añoranza de tus ojos cafés me regresó a mi pupitre del 503 y desperté de esa vida real en la que me embarqué para regresar a la utopia de ti, el de los ojos cafés.

In God We Trust.

Mon, 31 Jan 2011 20:03:00 -0500

Ensimismada en sueños caducos, te ví, cual figura espectral de pie ante mis restos, ese tan mal parido holograma mío.

Me mirabas con el alma en cueros, respirándote todo el silencio de la habitación, lo hacías con el pecho abierto de par en par, entregado a tu tarea de colarte con el viento y desaparecer. Somos dos cadáveres vivientes en un espacio vacío idolatrando nuestra falaz eternidad. Que importa si el brillo de tu iris es el péndulo hipnótico de mi ser cuando ya no soy más, cuando ya no existimos más.

Cierra el pecho, amado mío, guarda un poco de silencio que yo pueda respirar.

Oda a Mengana.

Tue, 04 Jan 2011 17:47:00 -0500

Avizorarte distante me produce un dejo de melancolía, de esos que solo las noches alquiladas saben aplacar, es sensible a las luces rojas de los burdeles y al oleaje de tu mar maldito, esclavo del azar.

Venus cualquiera, cría del pavimento, prostituta de ciudad ¿Por qué no adiestras tus labios secos en el arte de besar? Ya no ondees tus caderas cual banderas porque tientas mi cordura… ¡Y si te vas! Esconde los huesos de tus manos tras caricias escuetas y vacías de esas que solo vendes y no sabes dar.

Si sigues siendo el mismo desastre de mujer, ese caso perdido del que me enamoré…Regresa a jugar a los necios en este cuarto de hotel. Tiéntame Mengana, tientamé.

Veladas Absurdas.

Mon, 29 Nov 2010 16:46:00 -0500

Observame mientras me atavío con mi ajuar habitual, que no te asuste la flacidez de mis pellejos y si llegan a espantarte, refúgiate en la remembranza de los pechos firmes de antaño, esos inexorables vestigios de mi ayer, veteranos de guerras libradas contra la soledad y la persistente ausencia de ti.

Hoy somos los únicos asistentes al funeral de lo que no existió nunca. Lo que fue el reflejo de mis ganas hipocondríacas de tenerte ya no es más y celebrarlo es lo único que nos queda. Tu siempre sarcástico silbido hoy parece gemir soledad, te atraviesa cual grieta incipiente profanando a su paso tu eterna coraza, protección de dudosa utilidad, a menos que hace tantas lunas la concibieras para alejarte de mi y esta noche me concedo alabar tus dotes de alfarero si es que fue así.

Con el mismo barro de tus andanzas, querido alfarero, cubre seis pies mis deseos, mis infundados sueños. Celebremos las exequias de lo que no tenemos.

¿Te acuerdas?

Thu, 21 Oct 2010 07:06:44 -0400

El cristal tintado de rojo observa impune desde el ventanal destrozado, la límpida luz de luna lo hace destellar con infinito descaro como quien mira absorto la fuente de la inocencia, cuestionable inocencia.

Al pie del edificio se divisa a la perfección un charco carmesí que hace juego con el cristal, a su lado estoy yo, estratégicamente tiesa, muerta a manos del cristal de cuestionable inocencia.

The Ice Queen

Mon, 18 Oct 2010 19:26:18 -0400

I could taste the sugar frosted mountain tops just by standing on my tip toes, I saw my limbs extend like in accelerated puberty, the wind, always haughty and disdainful, stroked my face like an old forsaken lover freezing every muscle on its way and tearing off every emotion to ever exist within me.

I felt the clouds build a crown upon my head, floating up and down as they stuck snow flakes together.”The Ice Queen” they whispered in my ear, like one of those gloomy melodies that once embellished the winter of my now frozen heart…And I listened.

My body, gradually growing dead branches and stalagmites, was covered in a bespoke attire made out of dewdrops and hand-stitched by the river caressing my feet. Omnipresent as I had become I took the time to contemplate my newly found kingdom…If only I could feel something…Anything.

Mi eterna letanía

Wed, 06 Oct 2010 17:40:00 -0400

Evocando recuerdos fabricados de aquellos días felices, empañó mi aliento anhelante la ventana del desván, fue como una huella impresa en el vitral de brillantes matices, igual que esas manchas indelebles por inapelable voluntad.

Así como un quejido sordo inició esta letanía que se extiende todo el día cual mórbido placer frugal, es ella el único vestigio de la que ha sido mi vida o a lo mejor de todo aquello que no viví jamás.

Mientras la razón trabaja horas extra para separar mis historias ilusorias de lo que fue real, yo sigo recitando el mismo gemido sentada frente a la ventana de mi desván inmemorial.

Have you ever been blue?

Tue, 28 Sep 2010 21:04:27 -0400

Soy una bocanada de amor oxidado.

Un espectro que añora pertinaz lo inconquistable, inconquistable porque eres isla y te aíslas.

Espero sentado en el hierro forjado del mismo balcón de antaño, donde te divisé a lo lejos cierta vez, bañada de desilusiones y constipada de por qués, irresolutos, retóricos por medalaganaria decisión propia.

Aguardaré metódico si la brisa marina promete jugar con tu falda como lo hizo ayer y elevar a las alturas tu esencia artificial de hierbas medicinales y plantas que se marchitan en tus altares antes de florecer. Lléname de tus torpes embrujos hechizadora mujer, conjura a todos tus luás y encántame como aquella vez, cuando te vi desde mi balcón, maldito sin tu humilde querer.

La danza de los desvalidos.

Sat, 11 Sep 2010 08:46:00 -0400

Aquella tarde fingió no advertir los pasos sordos que se prolongaban por el infinito pasillo, reconocer la presencia de otra alma en el casón colonial hubiera significado también reconocer sus maneras esquizofrénicas.

Se cubrió con la sábana hasta la testa y dominó en ese instante el arte de la inmovilidad, cada músculo suyo yacía bajo la enorme manta y se confundía cual hijo mal parido con el desgarrado colchón, jugó a creer que no la encontraría. La sombra lánguida y desgarbada resbalaba por el umbral de la puerta una y otra vez, la chiquilla como timando a la razón se imaginaba en la silueta de aquel hombre los cocoteros a la orilla de la “Gran Taza Azul”, sonrió al ver que su memoria guardaba intacta la voz de su madre desgraciada cuando le inventaba nombres al mar para ella.

La noche en que murió los gritó todos, pensó que moriría por malgastar el aliento pero el puño de papa pudo mas que sus ganas de siempre aislarla de la realidad y con ella feneció “El Parque de las Olas”.

La luminosidad del día había desaparecido y solo un rayo anaranjado se le escapaba a una nube como el último exhalar del sol ya extinto, la sombra estaba ahora al pie del camastro aquel que le asignaron en la “Casa de Niños” desde el día en que cubrieron con tierra el cadáver de su madre.

La obscena respiración jadeante del hombre cubría por completo su cuerpo ínfimo con una densa cortina de sudor, la nena tenía razón, la suya era la única alma que ocupaba el casón esa noche.

En el cementerio de hombres vivos

Fri, 06 Aug 2010 15:01:00 -0400

El vaho de la muerte se cuela entre mis venas, a penas me sostengo, me sostengo a duras penas y los orgullos que pisaste en aquel turbio mar de cabezas impregnaron tus botas de las miserias de la guerra.

Los alaridos de dolor de aquellos hombres caídos se adhirieron a tu voz, torcieron tus caminos, contaminaron tu alma, se convirtieron en tu himno, hoy solo quedan los jirones de tu nacionalismo enfermizo.

Morir por una causa es el lema de tu vida y que no sepas por lo que mueres es el enigma de la mía. Alimentar egos, a eso te dedicas, a ungir con sangre esta patria maldita.

Let's talk about cowardice.

Tue, 20 Jul 2010 16:55:00 -0400

My recurring nightmares where I’m being persecuted by all sorts of evil sources have left me with little to no desire of making my dreams come true…Until last night.

It is sure to say you’re back into my head and “Welcome back” wouldn’t be my choice of words for this particular occasion, this is sign for no good and I’m not a pessimist but I have to say the worst is yet to come.

Falling in and out of love is nothing strange to me, in fact I have to say I’m familiar with the situation but it is certainly nothing to be proud of and believe me I’m not.

I’ve never really had much to offer but what I did offer you you refused to take. Making things difficult is your area of expertise among so many others I want to keep to myself just in order to keep something, feel something, love something…

You would say I lost my mind but tonight I will desperately pray to be chased again, I choose running for my life to having you breathing over me, I rather sweating off my fears than having you raising my body temperature again I will give away my life to have my heart pounding out of panic and not out of love for you.

“Je sens son coeur qui bat sur ma main comme du code morse” NOT ANYMORE SUCKER!!

Flagélame.

Thu, 08 Jul 2010 23:26:00 -0400

Si alguna vez me preguntaran que es lo que mas recuerdo de ti respondería que tu espalda, puedo describir cada pliegue que la tela dibujo sobre tu dorso aquella tarde en que decidiste marcharte pero mi detallado conocimiento de tu espinazo es todo menos innato, tu te has encargado de exponer esa parte de tu cuerpo en cada momento de dificultad. Nunca libraste una batalla mas te llevas el crédito de ganar esta guerra, menudas agallas tienes de decir que me amas.

Me pertenecen enteras las nauseas que provoca estar recostada en esta camilla roída por el tiempo, la indumentaria de cirugía sin esterilizar y la sonrisa del abortero adornada por ese diente de oro que es lo único que veo al cerrar los ojos. Te odio mas que a estas pinzas que combinan tan bien conmigo: frías, metálicas, invasivas e inertes.

Si dijera que siento remordimiento mentiría y ese seria otro pecado que agregar a mi lista donde desde hoy también esta el asesinato. Ojala estuvieras frente a mi, superaría el dolor para regalarte una sonrisa de satisfacción que te durara una eternidad, te miraría y te haría cómplice de este crimen, con solo verme sabrías lo que he hecho y te convencerías de todo lo que soy capaz.

Recuerdo que en la adolescencia no entendía el significado de un círculo de violencia, siempre se me hizo difícil entender porque todas aquellas mujeres solo permanecían en los centros de ayuda tanto tiempo como les durara la hinchazón pero la experiencia me ha forzado a comprender…

¿Aún me amas?

La inclemencia de los años

Mon, 28 Jun 2010 20:49:00 -0400

En los surcos que se dibujan por toda la piel de Ataulfo se ha sembrado la misma semilla, esa semilla que al germinar nos vuelve retrógrados y seniles, se convierte en peor tortura que ¨La Gota China¨ y nos recuerda día por día que el arado en que se ha convertido nuestro pellejo es solo una advertencia de lo que esta por venir…

La llaman vejez y si no esta en venta es porque nadie la quiere ni de regalo.

Ataulfo sorbe café bien cargado de un jarro de metal oxidado, se mece en la silla de guano que cargó del campo cuando se mudó a la capital con sus hijos. Dice que lo que más le gusta de la ciudad son las instalaciones sanitarias, poder defecar sin tener que salir del lugar donde vive le da un cierto sentido de pertenencia, la indispensable posibilidad de marcar su terreno como los gatos… Se termina los últimos tragos que restan en el jarro con esa técnica que se aprende en los pueblos para tomar líquidos calientes sin quemarse, sorbiendo poquito a poquito ráfagas que solo te mojan el paladar, Ataulfo no advierte que lo que resta es una mezcolanza de oxido y saliva con sabor a café pero eso carece de importancia.

Con la prisa que otorga el hambre engulle un pan de agua endurecido por el tiempo, mojarlo en el café hubiera significado un atentado a su hombría o lo poco que queda de ella, el 50% se lo arrebató aquella mulata de fuego quien tuvo el orgullo de ser su ultima canita al aire, la conoció en ¨La Barra Donde Bebe El Diablo¨. Entre noches de pasión desenfrenada y delirios de amor inducidos por el ron le vació los bolsillos y le extinguió los brios de semental para siempre.

Ahora enciende su cachimbo en modo automático, si algo le han enseñado los años es que la rutina habita en cada rincón de su alma y ni una de las limpias de Mama Cumbé, la bruja del pueblo, hubieran podido despojarlo de ella, contempla la calle con su visión de tubo, cortesía del glaucoma que lo aqueja desde hace un tiempo pero no le impide divisar los fondillos de las matronas a lo lejos.

Ataulfo lleva días sin tomar el saco de pastillas que la junta medica resolvió debía tragar de por vida…¨La vejez no se cura con esas vainas¨ decía. Juraba que esa mañana no despertaría de aquel catre que se había adaptado a la forma de sus huesos pero no contaba con que la muerte es impuntual y le encanta sentarse en sillas de guano hechas a mano…

The B*tch is Dead

Thu, 24 Jun 2010 18:18:00 -0400

If your brain could produce one more thought you would be worried about the clay underneath your perfectly french-manicured nails.
If you could have one last breath I’m completely sure your pale cracked lips would mumble how gross it feels to have your bleach blonde hair soaked in foul-smelling sweat
This rope is the only thing that could ever get under your skin, you died before tonight…You’ve been dead for a long time. I bet your heart is bound tighter than your inert body is. Being a corpse must have been the greatest achievement of your unfulfilling life and you owe it to me.
Hush baby, blood red doesn’t match your teal dress but everything works on you. I thought you would be used to seeing your clothes torn on the floor but I underestimated your love for drama. No one can hear you.
Come on and shake your pom poms one more time, rejection is not an option tonight.

Vagando en Ineptilandia

Thu, 17 Jun 2010 20:33:00 -0400

Todos alguna vez hemos estado a punto de explotar presas de la rabia y la impotencia que provoca la ineptitud de los empleados públicos de nuestro país. La isla de las de las maravillas es la cuna de los ineptos funcionales, a nadie le es ajena esta realidad ni tampoco es desconocida la imposibilidad de hacer algo para cambiarla.

Siempre escuche decir que esta situación se potencializaba en los principales estamentos del estado pero me resistía a creerlo hasta verlo con mis propios ojos y ahora que lo he comprobado desearía nunca haberlo hecho.

En el momento en que escribo esto me encuentro sentada en el salón Rafaela Alburquerque del Congreso Nacional de la Republica Dominicana, una mujer exhibe sus pies desnudos en la mesa principal del salón, roe estruendosamente unas galletas de soda con queso que desprenden migajas y estas a su vez caen divertidas por toda su blusa curtida que en tiempos memoriales debió haber sido blanca, sorbía un liquido oscuro de un vaso de poliestireno que si hubiera sido ron podría haber explicado sus estruendosas e injustificadas carcajadas.

Yo estoy aquí como única asistente a una reunión que estaba pautada para las 4:00pm y ya son las 4:15, ha de ser que tengo el cerebro adormecido pero ya he dejado de ojear mi muñeca que hoy no porta reloj, me encuentro sumergida en la rememoración de las conversaciones que sostuve hoy, la figura de Omar que divise a lo lejos y que comprobó que aun posee la curiosa cualidad de automáticamente espantar mis músculos faciales y dibujar una sonrisa.

…”La gente de la oficina decía di´que que ella tenia cocomordan pero no se bañaba y por eso ni la miraban”

Las ineptas funcionales empezaron a murmurar sobre la vida sexual de todos en la oficina…Hora de despertar.

ORGASMIC.

Sat, 05 Jun 2010 22:51:13 -0400

ORGASMIC.